Лучше Познер, чем никогда!
"Я считаю, что Пушкин — не русский писатель, хотя он-то сам считал себя русским".
Далее он пытается укусить Лермонтова, объясняя почему отказывает Пушкину в русском происхождении его творчества.
"Вот Лермонтов — тоже великий, но не светлый совсем. А Пушкин радуется жизни, в нем есть как будто прививка от вечной русской тоски, и она действует на читателя. Чистая прелесть, читаешь и думаешь: надо же такое написать! Это просто радостно, это лучистый свет, это поразительное ощущение, вызывающее улыбку, даже если слезы наворачиваются.
Какой же он был умный, как он все понимал. «… Черт догадал меня родиться в России с душою и талантом!».
Да, он прекрасно чувствовал и описывал русского человека, но для меня нерусскость Пушкина — именно в радостном свете, который излучает его мастерство, в позитиве каком-то, который русскому автору — северному, мрачному — не очень присущ.".
Знаете, а ведь он прав: Россия - чрезвычайно мрачная страна, способная погубить все живое, не потому, что ей досталось мало Солнца. Нет, солнечных дней там столько же, сколько и у соседей. Вот только "загадочные души" большинства тамошних обитателей угрюмы и темны. Так было во до Пушкина, при Пушкине и будет еще долго-долго после его смерти...
Помните, у Высоцкого:
Что за дом притих, погружен во мрак ?
На семи лихих, продувных ветрах.
Всеми окнами обратясь в овраг,
А воротами на проезжий тракт.
Ох устал я, устал, но лошадок распряг.
Есть живой кто-нибудь? Выходи, помоги...
Никого. Только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь, как все равно в кабак.
А народишко — каждый третий враг.
Воротят скулу — гость непрошенный,
Образа в углу и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню стонал и гитару терзал,
А припадошный малый, придурок и вор
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
«Кто ответит мне, что за дом такой?
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися?»
Двери настеж у вас, а душа взаперти,
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином...
А в ответ мне «Видать, был ты долго в пути
И людей позабыл, мы всегда так живем.
Траву кушаем, век на щавеле
Скисли душами, опрыщавели.
Да еще вином много тешились
Разоряли дом, дрались, вешались».
«Я коней заморил, от волков ускакал,
Укажите мне край, где светло от лампад
Укажите мне место, какое искал
Где поют, а не стонут, где пол не покат».
«О таких домах не слыхали мы,
Долго жить в потьмах привыкали мы.
Испокону мы в зле да шопоте
Под иконами в черной копоти».
И из дома, где косо висят образа
Я коней очертя гнал, забросивши кнут
Куда кони несли и глядели глаза,
И где люди живут, и как люди живут...
Сколько кануло, сколько схлынуло.
Жизнь кидала меня, не докинула.
Может, спел про вас неумело я,
Очи черные — скатерть белая...
Или у Бродского:
Это - кошка, это - мышка.
Это - лагерь, это - вышка.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой.
Два гениальных еврея, писали русские стихи, наблюдая за Россией изнутри. А вот вроде как на 75% русский Пушкин писал нерусские стихи, ибо следил за происходящим в промежности Европы и Азии, поднявшись над странной страной (веселенький каламбур получается), заселенной не менее странными и, как верно заметил Познер, мрачными людьми...
